[ Libra NëLinjë ]
Në tetor të vitit 1957, ai fitoi Çmimin Nobel në moshën 43 vjeç. Akti i tij i parë nuk ishte të festonte – ishte t’i shkruante një letër mësuesit të shkollës fillore, që e kishte shpëtuar nga varfëria dekada më parë. “Unë mbetem nxënësi juaj mirënjohës.”
Kur telegrami mbërriti në tetor të vitit 1957, Albert Camus (Alber Kamy) ishte 43 vjeç dhe jetonte në Paris.
Ai e hapi letrën dhe lexoi fjalët që do ta fiksonin emrin e tij në histori: ai ishte vlerësuar me Çmimin Nobel në Letërsi.
Ai ishte një nga më të rinjtë, që e mori ndonjëherë atë. Kritikët e quajtën ndërgjegjen e brezit të tij – autori i “I huaji”, “Murtaja”, “Miti i Sizifit” – shkrimtari që kishte kapur absurditetin dhe alienimin e ekzistencës moderne.
Telefonat do të fillonin të bien së shpejti. Gazetarë, botues, admirues. Intervista, fjalime, festime.
Por mendimi i parë i Camus nuk ishte për famën, filozofinë apo triumfin. Pasi mendoi për nënën e tij, mendja e tij udhëtoi përsëri në një klasë të zbrazët në Algjeri dhe te një burrë i qetë që dikur kishte parë një fëmijë të varfër dhe kishte parë një të ardhme që askush tjetër nuk mund ta imagjinonte.
Atë mbrëmje, Albert Camus u ul dhe i shkroi një letër ish-mësuesit të tij të shkollës fillore, Louis Germain. Për ta kuptuar atë letër, duhet të kuptoni se ku filloi Camus (Kamy).
Ai lindi më 7 nëntor 1913, në Mondovi, Algjeri Franceze, në një varfëri dërrmuese. Babai i tij Lucien u vra në Betejën e Marne në Luftën e Parë Botërore, kur Alberti ishte më pak se një vjeç. Nëna e tij Catherine ishte pjesërisht e shurdhër, pothuajse analfabete dhe punonte si pastruese duke fshirë dyshemetë e të tjerëve, në mënyrë që fëmijët e saj të mund të hanin.
Ata jetonin në një apartament të ngushtë në lagjen Belcourt të klasës punëtore të Algjerit, pa ujë të rrjedhshëm, pa energji elektrike, pa libra. Varfëria nuk ishte vetëm një rrethanë – ishte një botë e tërë që gëlltiste në heshtje të ardhmen e fëmijëve.
Në atë mjedis, shkolla ishte një dhomë pritjeje. Fëmijët e klasës punëtore mësonin bazat, pastaj largoheshin për të fituar rroga. Askush nuk priste, që ndonjëri prej tyre të bëhej një shkrimtar i madh.
Alberti rrinte në klasë: i dobët, i qetë, vigjilent. I lehtë për t’u anashkaluar.
Por Louis Germain nuk e anashkaloi.
Germain ishte një mësues shkolle fillore, i cili vuri re intensitetin në sytë e djalit. Mënyrën se si dëgjonte. Mënyrën se si dukej se bënte pyetje, për të cilat ende nuk kishte fjalë.
Germain bëri atë që bëjnë mësuesit më të mirë: vendosi që varfëria nuk do të përcaktonte të ardhmen e këtij fëmije.
Ai ofroi ndihmë shtesë. Ai i dha libra në duar Albertit – më shumë libra sesa djali kishte parë ndonjëherë në shtëpi. Ai qëndroi pas mësimit duke shpjeguar ide, duke iu përgjigjur pyetjeve, duke hapur dritare në mendjen e djalit.
Kur erdhi koha për provimin konkurrues, që mund ta dërgonte Albertin në lice – shkollë të mesme, një rrugë që pothuajse nuk u ofrohet kurrë fëmijëve të prejardhjes së tij – Germain ndërhyri me vendosmëri.
Ai e mësoi personalisht Albertin. Ai i shtyu administratorët, që ta linin djalin të jepte provimin. Ai e përgatiti, e inkurajoi dhe këmbënguli, që këtij fëmije të qetë t’i jepej një shans. Alberti kaloi.
Nga aty erdhi shkolla e mesme, pastaj universiteti, pastaj gazetaria, puna në Rezistencë gjatë Luftës së Dytë Botërore, esetë, romanet, filozofia dhe përfundimisht vlerësimet ndërkombëtare.
Por nën gjithçka – çdo libër, çdo ide, çdo arritje – ishte ai akti i parë vendimtar i besimit nga një mësues që refuzoi të linte një fëmijë të talentuar të zhdukej në varfëri.
Kamy nuk e harroi kurrë këtë.
Dekada më vonë, me Çmimin Nobel tani të lidhur me emrin e tij, Kamy mund të kishte përqafuar mitologjinë se gjeniu krijon vetveten, se shkrimtarët e mëdhenj dalin të formuar plotësisht përmes vullnetit individual.
Në vend të kësaj, ai mori stilolapsin dhe i shkroi “Zotit Germain”.
Letra, e datës 19 nëntor 1957, është një nga dokumentet më të bukura të mirënjohjes të shkruara ndonjëherë.
Kamy i tha mësuesit të tij të vjetër se kishte pritur që zhurma fillestare të zbehej para se të shkruante, në mënyrë që të fliste nga zemra. Ai e quajti Çmimin Nobel një nder më të madh se sa e meritonte – diçka që nuk e kishte ndjekur kurrë.
Pastaj ai rrëfeu të vërtetën: kur lajmi i arriti, pasi mendoi për nënën e tij, mendja e tij shkoi menjëherë te Germain. Ai shkroi se pa mirësinë e duruar të mësuesit ndaj fëmijës së varfër, që dikur kishte qenë, pa atë shembull dhe mësimdhënie, asnjë nga sukseset e tij nuk do të kishte ekzistuar. Ai donte që Germain ta dinte se përpjekja, bujaria, orët e shpenzuara për atë djalë të vogël ishin ende gjallë në njeriun që bota tani e festonte.
“Unë mbetem,” shkroi ai, “nxënësi juaj mirënjohës“.
Pavarësisht dekadave të arritjeve, pavarësisht famës dhe njohjes, një pjesë e tij ishte ende thjesht djali i varfër nga Algjeria, mësuesi i të cilit kishte besuar tek ai.
Nuk ishte një famë që falënderonte një mentor për paraqitjet. Ishte një rrëfim i sinqertë: Çfarëdo që arrita, nuk e arrita vetëm. Edhe ju jeni në këtë.
Louis Germain, tani një burrë i moshuar, i ktheu përgjigje.
Ai nuk mori merita për “krijimin” e një shkrimtari të famshëm. Ai përshkroi diçka më të qetë: gëzimin e të parit të një ish-nxënësi të bënte diçka kuptimplote me arsimin që i ishte dhënë. Kjo lumturi, i tha ai Camus, ishte shpërblimi i vërtetë i mësimdhënies – më i vlefshëm se çdo titull apo pagë.
Ndër vite dhe kontinente, mësuesi dhe nxënësi u takuan përsëri – jo në një klasë, por në letra, që kapën diçka thelbësore rreth lidhjes njerëzore dhe fuqisë së veprimeve të vogla.
Pak më shumë se dy vjet më vonë, më 4 janar 1960, gjithçka përfundoi papritur.
Kamy po udhëtonte me botuesin e tij Michel Gallimard, kur makina e tyre doli nga rruga dhe u përplas me një pemë. Kamy vdiq menjëherë. Ai ishte 46 vjeç.
Në çantën e tij, hetuesit gjetën dorëshkrimin e një romani të papërfunduar, Njeriu i Parë, në të cilin ai kishte filluar të eksploronte fëmijërinë e tij në Algjeri dhe marrëdhëniet e tij me nënën dhe mësuesin e tij.
Midis sendeve të tij ishin letra nga Louis Germain – të ruajtura me kujdes, të mbajtura me vete.
Edhe në kulmin e vlerësimit, ai i mbajti provat afër: fjalët e burrit që ia kishte hapur derën i pari.
Kjo nuk është vetëm një histori për Albert Kamynë dhe një mësues të jashtëzakonshëm.
Bëhet fjalë për ushtrinë e qetë të Louis Germainëve në botë: mësuesi që të jepte libra shtesë sepse pa se ishe i etur për më shumë; profesori që i mori seriozisht pyetjet e tua kur të tjerët i hodhën poshtë; mentori që shkroi një letër rekomandimi që nuk e pe kurrë, por që ndryshoi gjithçka.
Shumica nuk do të marrin kurrë shënime falënderimi për Nobelin. Do të dalin në pension pa e ditur se cilat fara mbollën dhe u rritën në pyje.
Por diku, një fëmijë në të cilin besuan po shpëton jetë. Diku, një student që inkurajuan po krijon art që mbështet të tjerët. Diku, një fëmijë i qetë që i është dhënë një shans, po ndërton një jetë që dikur e mendonte të pamundur.
Letra e Camus-it ndërpret zhurmën e arritjeve: Shiko prapa. Kujto kush të pa kur ishe i padukshëm. Thuaj faleminderit ndërsa mundesh.
Sepse suksesi nuk ka të bëjë vetëm me personin, emri i të cilit përfundon në tituj. Ka të bëjë me duart që ngritën, zemrat që besuan, mendjet që krijuan hapësirë për ty, për t’u rritur.
Albert Camus fitoi Çmimin Nobel në moshën 43 vjeç.
Mendimi i tij i parë nuk ishte se nuk e meritoj këtë.
Ishte se e kam borxh këtë.
Ai refleks ndaj mirënjohjes, ndaj kujtesës, nuk është vetëm një detaj i bukur. Është një masë e personit që ai zgjodhi të ishte.
Ai e kaloi jetën duke shqyrtuar një univers që besonte se nuk ofronte ndonjë kuptim të brendshëm. Mund ta kishte pritur lajmin e Nobelit me ironi ose me shkëputje.
Në vend të kësaj, ai u përgjigj me diçka më të thjeshtë dhe më të thellë: ai kujtoi.
Ai kujtoi gruan që pastronte shtëpitë, që ai të mund të ndiqte shkollën. Ai kujtoi mësuesin që qëndronte deri vonë për të shpjeguar se si funksiononte bota. Ai kujtoi momentin kur dikush arriti të kapërcente varfërinë dhe pritjet dhe tha: Ti ke rëndësi. Ti mund të shkosh më tej.
Dhe ai tha faleminderit.
{PS}
