Duke kujtuar Sylvia Plath. Ajo vdiq në këtë ditë, në vitin 1963.

Përktheu Arben Çokaj

E papërpunuar. E tërbuar. Perfekte.

Dimri i vitit 1963. Një apartament i ftohtë në Londër. Dy foshnje po flenë.
Ajo u zgjua në orën 4 të mëngjesit dhe shkroi poezi, që do të ndryshonin letërsinë.
“Babi.” “Zonja Lazarus.” “Ariel.” – poezitë e saj më të mëdha. 
Një muaj më vonë, Sylvia Plath vdiq. Ajo ishte 30 vjeç.
Ajo nuk e mësoi kurrë se kishte revolucionarizuar poezinë moderne.

Ky është tetori i vitit 1962. Sylvia Plath ishte 30 vjeçe, e ndarë së fundmi nga bashkëshorti i saj Ted Hughes, duke jetuar me dy fëmijët e tyre, Frieda, 2 vjeç, dhe Nicholas, 9 muajsh, në një apartament në 23 Fitzroy Road në Primrose Hill të Londrës.
Apartamenti ishte i rëndësishëm për një arsye që dukej si fat i mirë: W.B. Yeats dikur kishte jetuar në të njëjtën ndërtesë. Sylvia, e cila e adhuronte Yeats, e pa këtë si një shenjë. Një ogur se atje mund të bëhej punë e madhe.
Ajo kishte të drejtë. Por jo në mënyrën që shpresonte.

Në tetor të vitit 1962, jeta e Sylvias po shembej. Martesa e saj me Ted Hughes, dashuria e madhe për të cilën kishte shkruar, partneriteti midis dy poetëve që duhej të kishte qenë perfekt, ishte shkatërruar kur ajo zbuloi lidhjen e tij me Assia Wevill.

Tradhtia e shkatërroi. Ajo ishte vetëm, me dy fëmijë nën tre vjeç, e varfër, duke luftuar me depresionin, me të cilin kishte luftuar që nga kolegji, në një vend ku nuk kishte mbështetje familjare.

Dhe ishte dimri më i ftohtë që Britania kishte përjetuar në dekada.
Dimri i viteve 1962-63 ishte brutal. Tubat ngrinë. Furnizimet me qymyr mbaruan. Shumë shtëpi, përfshirë apartamentin e Sylvias, ishin të lagështa, të akullta, të ngrohura mezi. Ajo zgjohej me ngricën e brendshme të dritareve.

Shumica e njerëzve në pozicionin e saj do të kishin mbijetuar me vështirësi. E përqendruar në mbajtjen e foshnjave ngrohtë dhe të ushqyera. Hoqi dorë nga shkrimi derisa rrethanat të përmirësoheshin.

Sylvia bëri të kundërtën. Ajo shkroi sikur të ishte në flakë. Ajo zgjohej në orën 4 të mëngjesit, përpara se foshnjat të lëviznin, dhe shkruante me tërbim. Poezi pas poezie. Disa nga poezitë më intensive dhe të fuqishme të shkruara ndonjëherë në anglisht u derdhën gjatë atyre mëngjeseve të errëta dhe të ngrira.

“Babi“: Një përballje shkatërruese me babanë e saj të vdekur dhe martesën e dështuar.
“Babi, babi, ti bastard, kam mbaruar.”
“Zonja Lazarus“: Vdekja, ringjallja dhe tërbimi të ngjeshura në një bukuri brutale.
“Vdekja është një art, si çdo gjë tjetër. Unë e bëj jashtëzakonisht mirë.”
“Ariel“: Shpejtësi dhe transformim i pastër, i emëruar sipas kalit, që ajo hipte në Devon.
“Dhe unë jam shigjeta, vesa që fluturon…”
“Ethe 103°“: Ëndrra e etheve si transcendencë dhe djegie e së kaluarës.
“Skaj“: Përsosmëri dhe përfundim i frikshëm.
“Gruaja është e përsosur. Trupi i saj i vdekur mban buzëqeshjen e arritjes.”

Këto nuk ishin poezi të kujdesshme, të përgatitura në punëtori. Ato u shkruan me shpejtësi të lartë, një ose dy në ditë, dhe pothuajse mbaruan në draftin e parë. Zëri ishte i drejtpërdrejtë, i tërbuar, i palëkundur. Asgjë si puna e mëparshme, më e kontrolluar, që i kishte fituar çmimet.

Ajo po shkruante si dikush që kishte thyer çdo barrierë, teknike, emocionale dhe sociale. Sikur më në fund kishte gjetur zërin e saj të vërtetë, dhe ai ishte flakërues.

Miku i saj Al Alvarez, një poet dhe kritik, e vizitoi gjatë kësaj periudhe. Ai më vonë shkroi se Sylvia dukej “e zjarrtë me diçka”. Ajo shkruante vazhdimisht, duke lexuar poezitë e reja me zë të lartë me krenari të madhe. Ajo e dinte se ato ishin të jashtëzakonshme.

Por askush tjetër nuk e dinte ende. Këto poezi ekzistonin vetëm në fletoret e saj dhe në rrethin e saj të ngushtë të miqve.

Ndërkohë, bota që duhej ta kishte festuar po e refuzonte.
Më 14 janar 1963, “The Bell Jar” u botua në Mbretërinë e Bashkuar me pseudonimin “Victoria Lucas“. Sylvia përdori një pseudonim sepse romani ishte autobiografik, një rrëfim i fshehur hollë i krizës së saj dhe tentativës për vetëvrasje në moshën 20 vjeç, trajtimit të saj në një spital psikiatrik dhe shërimit të saj të ngadaltë.

Romani ndjek Esther Greenwood, një grua të re të talentuar që bie në depresion vetëvrasës pavarësisht, ose ndoshta për shkak të, arritjeve të saj. Ai tregonte se si ndihet në të vërtetë depresioni: jo dramatik apo poetik, por mbytës, shtrembërues, duke e bërë botën të duket e pakuptimtë dhe veten tënde të pavlerë.

Recensionet ishin të pakta dhe të përziera. Disa e lavdëruan. Të tjerë e hodhën poshtë si të parëndësishme. Botuesit amerikanë e kishin refuzuar tashmë plotësisht, ata nuk mendonin se kishte treg për një roman për krizën mendore të një gruaje të re.

Ky refuzim e goditi fort. Sylvia kishte derdhur traumën e saj, shërimin e saj, të vërtetën e saj në atë libër. Dhe bota ngriti supet.

Ajo ishte e varfër. Divorci nuk e kishte lënë të sigurt financiarisht. Kujdesi për fëmijët ishte i shtrenjtë. Ngrohja ishte e shtrenjtë. Gjithçka ishte e shtrenjtë. Ajo kishte aplikuar për ndihmë financiare. Ajo po vizitonte një mjek për depresion. Ajo u kishte kërkuar ndihmë miqve.

Por në vitin 1963, trajtimi i shëndetit mendor ishte primitiv në krahasim me standardet e sotme. Antidepresivët ekzistonin, por ishin më pak efektivë. Terapia ishte më pak e arritshme. Kuptimi shoqëror i depresionit klinik mezi ekzistonte; njerëzit ende mendonin se thjesht mund ta “marrësh veten nën kontroll”.

Dhe dimri vazhdonte të rëndonte. I ftohtë. Errësirë. Izolues.
Më 11 shkurt 1963, Sylvia Plath u zgjua herët. Ajo përgatiti mëngjesin për fëmijët e saj. Ajo la bukë, gjalpë dhe qumësht pranë shtretërve të tyre në mënyrë, që ata të gjenin ushqim kur të zgjoheshin. Ajo e mbylli dhomën e tyre me kujdes me peshqirë dhe shirit ngjitës.

Pastaj shkoi në kuzhinë, ndezi furrën me gaz dhe futi kokën brenda.
Ajo u gjet më vonë atë mëngjes. Ajo ishte 30 vjeçe.

Fëmijët e saj mbijetuan, të zbuluar nga punëtori që kishte ardhur për të pastruar borën. Ata ishin të sigurt, ashtu siç kishte planifikuar ajo.

Por Sylvia ishte zhdukur. Dhe ajo kurrë nuk e dinte se çfarë do të ndodhte më pas.
Ted Hughes, pavarësisht ndarjes së tyre, u bë ekzekutori i saj letrar. Ai botoi Ariel në vitin 1965, përmbledhjen e atyre poezive të fundit, të zjarrta të shkruara gjatë atij dimri të tmerrshëm.

Ndikimi ishte sizmik. Kritikët e kuptuan menjëherë se diçka revolucionare kishte ndodhur. Poezitë ishin ndryshe nga çdo gjë tjetër, të papërpunuara, personale, teknikisht të shkëlqyera, emocionalisht shkatërruese.

Lexuesit, veçanërisht gratë, ndiheshin të para për herë të parë. Sylvia kishte shkruar për tërbimin, për ndjenjën e bllokimit, për presionin për të qenë perfekte, për depresionin – dhe e kishte shkruar drejtpërdrejt, pa eufemizëm apo bukuri.

Lëvizja e poezisë rrëfyese e mori përsipër. Feministët e morën përsipër. Ajo u bë një ikonë, megjithëse ajo kurrë nuk zgjodhi të ishte.

“The Bell Jar” u botua më në fund në Amerikë në vitin 1971, tetë vjet pas vdekjes së saj. U bë lexim i detyrueshëm në shkolla dhe universitete. Breza studentësh lexuan historinë e Esther Greenwood dhe njohën vështirësitë e tyre me identitetin, presionin dhe depresionin.

Në vitin 1982 – nëntëmbëdhjetë vjet pas vdekjes së saj – Sylvia Plath u vlerësua me Çmimin Pulitzer për Poezi për Poezitë e Përmbledhura.
Ajo ishte poetja e parë që e fitoi pas vdekjes.

E gjithë ajo njohje – çmimet, fama, ndikimi – erdhi pasi ajo ishte zhdukur. Ajo i shkroi ato poezi të jashtëzakonshme në një apartament të ngrirë në orën 4 të mëngjesit, duke besuar se ishte një dështim. Romani i saj ishte refuzuar. Martesa e saj kishte mbaruar. Ajo ishte e varfër dhe e vetme.

Ajo vdiq duke menduar se puna e saj nuk kishte rëndësi.

Por kishte rëndësi. Jashtëzakonisht. Ato poezi që shkroi në errësirë ​​- ato ndryshuan poezinë moderne. Ato u dhanë zë përvojave, që kishin qenë të heshtura. Ato vërtetuan se tërbimi i grave, dhimbja e grave, jeta e brendshme e grave ishin tema të denja për art të madh.

Tragjedia nuk është vetëm se ajo vdiq në moshën 30 vjeç. Është se ajo vdiq duke besuar se kishte dështuar.

Suksesi erdhi shumë vonë. Njohja erdhi pasi ajo nuk mundi ta merrte atë. Çmimi Pulitzer iu dha një gruaje që kishte vdekur prej nëntëmbëdhjetë vjetësh.

Historia e Sylvia Plath ngre pyetje të dhimbshme: Sa artistë vdesin para se puna e tyre të njihet? Sa dorëzohen pak para një përparimi? Sa talenti humbet për shkak të depresionit, varfërisë dhe mungesës së mbështetjes?

Vepra e saj vazhdon – e mësuar në universitete, e botuar në dhjetëra gjuhë, e lexuar nga miliona. Ariel konsiderohet si një nga koleksionet thelbësore të poezisë së shekullit të 20-të. Kavanozi i ziles (The Bell Jar) nuk është zhdukur kurrë nga shtypi.

Por ajo kurrë nuk e mësoi këtë. Ajo i shkroi ato poezi, duke menduar se mezi dikush do t’i lexonte. Vdiq duke e besuar veten si një romanciere e refuzuar dhe poete e vogël.
Bota e provoi se e kishte gabim. Shumë vonë.

Sylvia Plath: 27 tetor 1932 – 11 shkurt 1963. Tridhjetë vjeç.
Shkroi disa nga poezitë më të mëdha në anglisht gjatë katër muajve më të këqija të jetës së saj. Vdiq duke besuar se kishte dështuar.

Fituese e Çmimit Pulitzer pas vdekjes. Ikonë letrare. Zëri i një brezi.
U zgjua në orën 4 të mëngjesit në një apartament të ngrirë me dy foshnje që flinin dhe shkroi:
“Nga hiri ngrihem me flokët e mi të kuq dhe i ha burrat si ajri.”

Pastaj vdiq në moshën 30 vjeç. Dhe e ndryshoi letërsinë përgjithmonë.
Por nuk e mësoi kurrë.

Kjo është tragjedia. Jo vetëm vdekja. Mosdija.
Shkrimi i atyre poezive të jashtëzakonshme në errësirë, pastaj vdekja para se drita të mund ta arrinte…
{PS}